Y pensar que la amaba tanto...

que ya no somos tiburones, ahora somos hojas de papel

que se borran, se escriben, se rompen y cuando pueden se aman.

que inundamos cuartos de hotel en la noche y en el día se nos acabaron los comienzos.

que a veces no importa lo que nos detiene.

De eso hablaban los fantasmas que leí... de esos abismos que son oxígeno y camisas de fuerza.

¿Por qué alguien se lanzaría ese suicidio, a esas canciones de The Cure, a esos dolores en el pecho, a esos muros de concreto y dudas?

Supongo que con sed, se lame cualquier esperanza del piso.