Ya la carta se tomó las pastillas y se limpió los mocos.

Tu mamá no te dejaba hacerte la paja y vas buscando mujeres para masturbarte dentro de ellas. Huyendo, huyendo de las pesadillas que sólo están para empujarte por las escaleras de eso que llamas libertad.

No es la Zona de promesas de Cerati, es la Zona sísmica de mis creaciones frustradas, de las humillaciones de los que siguieron de largo de la mano de sus nuevas novias. Pregunté ¿Qué importa? negándolo todo, porque tú hacías lo mismo, preocupado (y no). Me fui quedando sin respuestas, sin pianos, sin abismos.

Y luego, volvemos al día a día, al noche a noche, al mundo que gira al rededor del funeral de tu mamá, al blog de ladillados, a las clases en mute, a firmar planillas para pedir dólares, a olvidar un poco las calles de Buenos Aires, a olvidarte.

-Y si no olvidamos ¿qué importa?

-Sí importa.

Crees que me sorprende la sonrisa frente al espejo, la sonrisa de indiferencia y tinta seca, la sonrisa de fotocopia.

La sonrisa de que me pasaste por al lado y no te diste cuenta de que te estabas masturbando

sin bajarte el cierre

y sin saber que te estaba tocando.

¿Qué queremos? JODA LOCA.

Ámame, arrodíllate y si tienes suerte, me arrodillaré yo, porque me gusta.

Admito haber tenido la cabeza llena de ideas y páginas en blanco.

Admito decidir callar lo que me prometiste, para lograr lo que te negué necesitar.

Ella me dijo que el fin justifica tus miedos, pero en estos abismos no hay nada que justificar.

Desconocidos, manipulaciones y caprichos.

Y nosotras que nos lavamos las manos y nos declaramos inocentes, resignadas a la enfermedad de tener siempre los pies en la tierra con zapatos caros y la mirada llena de vicios.